XLIX
Murmurado en inquietud, cruzo,/el traje largo de sentir, los lunes/ de la verdad./Nadie me busca ni me reconoce,/y hasta yo he olvidado/de quién seré./Cierta guardarropía, sólo ella, nos sabrá/a todos en las blancas hojas/de las partidas./Esa guardarropía, ella sola,/al volver de cada facción,/ de cada candelabro/ciego de nacimiento./César Vallejo./